cansado
por motivos propios
con rencor hacia las cosas
una ilusión supersport
un tarumba, un botarate
un ego poético
esta es una carta a Santa Klaus:
un viaje fuera de Iberia
una continua borrachera
una noche sin final
un eco femenino
que prolongue palabaras en mi oído.
Visto y leído
un horizonte salado de mar
una dulzura
un acento
una plegaria al decontento
mi nocturno sermón
plagado de soledad
una carta a Melchor, Gaspar, Baltasar
por nada del mundo
haré un corte de caja
es plenitud del sonido
el silencio
un monologo
contra el origen de las especies
especias
que condimentan algo entrañable
que podríamos llamar
no ser